Si tu oublies les prénoms, les adresses et les âges, mais presque jamais le son d'une voix, un visage. Si tu aimes ce qui est bon, si tu vois des mirages, si tu préfères Paris quand vient l'orage. Si tu aimes les goûts amers et les hivers tout blancs, si tu aimes les derniers verres et les mystères troublants, si tu aimes sentir la terre et jaillir le volcan, si tu as peur du vide. Ça n'est pas ta faute, c'est ton héritage. Si tu as peur de la foule, mais supportes les gens, si tes idéaux s'écroulent le soir de tes vingt ans et si tout se déroule jamais comme dans tes plans, si tu n'es qu'une pierre qui roule. Roule, mon enfant